-Scriviamo un libro. 

-A quattro mani?

-Sì.

-Ma abbiamo due modi di fare e di scrivere molto diversi.

-Ci adeguiamo.

-E di che parliamo?

-Amore?

-No, guarda, a parlare delle solite due cose che scrivi tu mi rompo dopo due paragrafi.

-Sempre no mi dici.

-Sarò noioso, che vuoi che ti dica?

-Vorrei che, per una volta, mi dicessi di sì, che prendessi le mie idee con entusiasmo e che mi dicessi che mi vuoi bene. 

-Sì! Scriviamo un libro e parliamo della cotta del liceo!

-Sciocco. 

-Hai iniziato tu.

-Va beh, ma lo scriviamo?

-Possiamo provare.

-Tu di cosa vuoi parlare?

-Di qualcosa di diverso.

-Tipo?

-Che ne so, su due piedi ti direi di parlare di politica, fare un’allegoria, magari una cosa alla “Porci con le ali”.

-Poi sono io che parlo sempre delle solite cose.

-Cosa intendi dire?

-Che tu due argomenti hai: la lotta di classe e il Toro.

-Beh, vuoi mettere?

-Cosa?

-Non è facile scrivere pezzi sulla politica e sul Toro, sull’amore invece…

-Cosa stai dicendo?

-Che ci riescono tutti.

-Scemo, scrivere un pezzo d’amore è semplice, ma scrivere un bel pezzo d’amore che possa almeno provare a descriverlo è un cosa difficilissima.

-Sarà.

-Minchia quanto ti odio.

-Perchè?

-Saccente del cazzo.

-Oh poverino, si è arrabbiato. 

-Vuoi che ti meni?

-Tu?

-Sì.

-Ma non vedi quanto sono diventato grosso da quando vado in palestra?

-Sì, ti vedo che fai fatica a passare tra le porte.

-Coglione.

-Comunque non ti meno.

-Perché sei fifone.

-No, perché sono per l’amore.

-Sfigato. 

-Stai zitto.

-Sennò?

-Poi vedi.

-Che paura.

-Aspetta, ce l’ho.

-Cosa? Il pene? Pensavi di averlo perso? Ok che è piccolino, però…

-No, un’idea per il libro.

-Ah sì? Sei serio?

-Mai più di così.

-Sentiamo.

-Una storia d’amore e sullo sfondo la stagione del Toro del ‘91/’92 in Coppa Uefa.

-Un capolavoro.

-Meglio che niente, no?

-Lo facciamo?

-Dai.

-Vado a prende i plumcake, tu pensa alla birra.

-Vorrai dire latte al cioccolato.

-Certo.

-Sei speciale, amico.

-Anche tu, fratello.